« L'une des femmes s'est approchée, tout près de mon visage. Elle était si jeune. Si pâle et si amaigrie par les privations. Mais si fraîche quand même. Si jolie, derrière sa grimace de haine.
Elle brandissait une paire de ciseaux de couture.
"Ta gueule! Tu vas la fermer, ta gueule, dis ? Sinon tu vas voir comment que j'te l'arrange, moi, ta belle gueule de putain. Les schleus, y m'ont pris mon mari et mon frère, pendant qu'tu t'envoyais en l'air avec eux, et y les ont fait trimer comme des esclaves. Ils sont jamais revenus. T’entends, salope ?"
J'ai serré son poignet de toutes mes forces, planté mon regard droit dans le sien jusqu'à ce qu'elle lâche prise, et j'ai vu les larmes monter dans ses yeux. »
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Silence.
Elle sort son poudrier, l'ouvre, y cherche son reflet.
« Du reste, ça n'a guère dû s'arranger… On n'y voit plus rien.
C'est vraiment moi, ça?
Pas grand-chose à voir avec le visage que je me vois de l'intérieur.
Je n'y reconnais personne.
Pas moi, en tout cas.
Un truc bizarre, qui n'a pas de forme. Pas de sens. Pas de nom.
… Et si je tuais ma voisine pour de bon? Un oreiller… On me renverrait peut-être chez moi?
Moi qui n'ai jamais fait de mal à une mouche.
Jamais tué personne.
Dit des conneries, ça oui.
Aimé, plus que de raison. »
